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Con la potencia de unos versos irrefrenables

Más allá de donde los matices te permitan sentir: apasiónate. Enamorate de tu sombra. Vuelve donde tu corazón se enamore de ti mismo. En cada noche. En cada trabajo. Con cada luz. Con cada amor. Con tu miseria, con la potencia de tus versos. Con la pasión infinita de una voz que no ha de ser oidaDIEZ-MADROÑERO
Garbayuela, 29 diciembre 2013

Amanece, Madrid

Imagen
Más acá de la poesía y de toda la literatura que puede despertar un amanecer. La luz brillante deja ver esos muros que se hacen para no ser vistos. Y las marcas que el agua de la lluvia ha dejado en ellos. Ahí están, cada mañana. Como yo misma en la ciudad

ahí

En lo mas profundo de mi misma. En lo más profundo de un sueño. En lo mas profundo de una herida, de un alma, de un ser, de un ente con propiedad, de un espíritu apasionado.
En lo mas profundo de las sábanas de esta cama, besándome despacio. Yo, contra mi, como fiera desconocida.
Los pensamientos no son grullas, son zarzas, que desgarran y prenden todo lo que encuentran flotando a su alrededor. Explota la imperante necesidad creadora, de tornarlo todo cenizas y ser libre, como una pavesa que va a enredarse entre tus cabellos. Me zarandea la angustia, en lo mas profundo de un golpe de miseria humana. Pero no puedo caer, nunca pude. Porque en lo más profundo de mi misma, de ésta cama y sus sabanas me hallo contrariada, siempre dispuesta columpiarme un poquito más alto.
Esta noche se me llevan los diablos, pero yo aguanto, porque de ese sitio, que ya te dije, sale volando mi voluntad como un pájaro de origami forjado de humo y cristal.
Yo soy el todo y la parte de mi existencia.

Diez-Mad…
El arte es para quien lo busca, para quien quiere encontrarlo, para quien tiene la necesidad de contemplar sus emociones, sus incoherencias, sus reflexiones, lo que ofrece, lo que no ofrece, lo que promete, lo que no da (...) El arte no es para todos, y eso es raro que yo lo diga, que defiendo que todo lo que se nos da la vida es para todos, y que de todos cada uno llevamos una parte. Pero he llegado a la conclusión, que el arte es solo para los que tienen un compromiso con la inquietud. Como espectador, como artista, como titiritero o especulador. Inquietud, independiente de la intención que la mueva. Intenciones en las que prefacio no indagar (...)
¡Qué bien huele tu ropa!
¡Qué bien huelen tus besos!
¡Qué linda es tu boca
que ha liberado a éste preso!
que alegre se sonroja
qué alegre es al huir de miedo,
como alegres son los suspiros
que escapan de tus dedos



Diez-Madroñero
Madrid, abril de 2013

Y si..

Y si me angustio
saldré por la ventana,
a ver como a Madrid
le inunda la mañana



Diez-Madroñero
Madrid, mayo de 2013

Cuando no entiendo que entiendo lo que escribo

Quería hablar de amor,
pero solamente encuentro miseria.
Quería fundir todo en color,
pero solo encuentro miseria.
Hablar de cosas de dos,
pero el rencor los asedia.
¿Ganará el pulso el temor,
o lo pintará de triunfos la miseria?

Miseria, sí.
Miseria y pena
es lo que mata
cuando mirada cegada
me tacha de culpable.
Cuando arden las venas
porque en el fondo
juraron no perdonarse.
Cuando entiendo
que no entiendo lo que escribo




*Ojo, que el titulo contradiga los dos últimos versos, tiene su sentido.

Con las flores de camino

Vamos y venimos con las flores del olivo. Todo es llegar y marcharse manchados con besos de olvido.
Deja que te diga que te amo por si me alejo, por si se va el amor cuando muera septiembre y se apague el trigo.

Sobre luz

En la sombra que los destellos de la ilusión dejan en el rastro una vida.
DM

Delirios

Un verso improvisado y fugaz. Como desempañar con el puño el cristal de una cafeteria en el mes de eneroDM

Una de las primeras que publiqué

(...)Pasada la media noche decidió volver a casa. Llegó completamente empapado y con los bolsillos y los zapatos de llenos de arena . Se en cerró en su habitación y en vez de dar luz prendió una vela. Cogió una plumilla desgastada  y se sentó frente a su escritorio. Sentía la necesidad de llenar hojas y hojas con mares de tinta, de escribir algo realmente bueno, pero terminó como yo: olvidado en un mundo que no le pertenece, desvelado, cansado y contando una historia triste y sin sentido, donde vagamente te puede perder y reflejar.

DM
Garbayuela, 15 de Junio de 2010

Burlona como media sonrisa

Ella es como media tinta, espesa y complicada. Ni cálida ni fría; perfectamente entonada. Su silueta, sus tacones, los únicos que acodan en el aire. Su lejanía indiferente susurra al compás del baile.
Ya casi se encendieron las luces. Ya casi se la puede ver… pero como es antojo de mi puño, me obligada a hacerla desaparecer.
Nos buscan los ojos del día. Nos busca entre sierras y valles la mañana. Nos busca sinuosa, sedienta de saber. Nos busca por callejas y calles. Y a mi me encuentra… ¡¡vaya que si me encuentra!! Y me deslumbra, me ve con las manos llenas cera y carbón. Pero a ella… a ella… ¡a esa nunca! Por muy bien que lo haga, jamás la ha de ver. Porque es el antojo de mi mano, de mí misma. Fruto y vientre de tantos fracasos como victorias.
Y hoy le escribo porque la echo profundamente de menos… se ha quedado jugando con soles más puros, ya apenas tiempo tiene de visitarme. Burlona como media sonrisa… ¿dónde estará?
Decidió una tarde, de mi separarse. Creyó dejarme en buenas mano…

COBALTO

Tras esos dos zafiros
algo grande imaginaba.
Eran retos para amar
en restos de copas de bar
lo que allí se encerraba.

Mi piel era cenizas;
mi deseo poseer la caja
que encerraba el ardor
de aquella mirada.


DM
Madrid, octubre de 2012

Una de aquellas noches. Hablábamos

Lo de la luna lo decía porque sostengo que uno siempre vive enamorado. Y a veces nos cuesta reconocerlo, aun que no es mi caso.
Prefiero culparla a ella, porque igual que esa persona está sobre nuestras cabezas de noche y de día. Lo malo es que ahora siento que tengo tantas lunas como noches van cayendo.

Octubre de 2012

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Amar es vivir en una contradicción permanente. Por eso hay mentes q no lo soportan